Sturmhöhe

Sie beginnt mit einem Waisenkind. Der alte Mr. Earnshaw kehrt zu Fuß aus Liverpool heim, doch statt der versprochenen Geschenke trägt er ein schmutziges, stummes, dunkelhaariges Kind bei sich – und die Familie zerbricht auf der Stelle. Dieses Kind ist Heathcliff, verhasst bei Catherines Bruder Hindley und unzertrennlich von Catherine selbst, deren Verbundenheit mit ihm so leidenschaftlich ist, dass sie sagt: Nelly, ich bin Heathcliff! Was aus dieser Liebe wird, sobald Stolz und gesellschaftliches Kalkül sich zwischen die beiden drängen, treibt alles Folgende voran – über zwei Haushalte und zwei Generationen hinweg.

Emily Brontë schreibt Leidenschaft und Grausamkeit in einem Atemzug und lässt die Stürme des Moors ebenso wie seine seltenen zärtlichen Morgenstunden die Menschen widerspiegeln, die es durchqueren. Heathcliff grübelt und intrigiert; Catherine lodert; Nelly beobachtet. Und Lockwood, der gesteht, dass er seine eigenen Eigenschaften allzu großzügig auf andere überträgt, ist nie ganz der verlässliche Führer, für den er sich hält. Das Ergebnis ist eine Tragödie, erzählt aus dem Inneren eines Spukhauses – ehrlich darin, wie weit die Liebe ins Verderben führen kann.