König Artus und die Ritter der Tafelrunde

Ein Schwert wartet im Stein vor St. Paul's, und sein Versprechen ist unmissverständlich: Wer dies Schwert aus dem Stein zieht, der ist von Geburt der rechtmäßige König von England. Ein Knabe, den Sir Ector im Verborgenen aufgezogen hat, zieht es heraus, als wäre es ein Nichts. Aus diesem stillen Wunder erwächst eine Krone, ein Krieg gegen aufständische Könige und ein Arm, der sich aus einem mondbeschienenen See erhebt, um Excalibur zu reichen. Dann kommen die Ritter, die die Tafelrunde füllen: Pellinore, der seinem seltsamen Untier nachjagt, der arme Balin, dessen verfluchtes Schwert Verderben bringt, und Lancelot, den man den größten Ritter der Welt nennt.

Die Prosa bewahrt ihre alte, feierliche Musik, altertümlich und würdevoll, und schreitet durch Turniere und Wunder, erschlagene Riesen und Höfe in vollem Glanz. Und doch fließt unter dem Panzer eine schlichtere Weisheit. Würde und Tapferkeit zeigen sich nicht an prächtigem Gewand, sagt Balin, sondern Mannhaftigkeit und Wahrheit liegen verborgen im Herzen. Ehre, Barmherzigkeit und Liebe werden immer wieder auf die Probe gestellt, und die Zärtlichkeit ist nie weit vom Leid entfernt.

Bei all seinen Schlachten ist dies eine Geschichte, die weiß, was solcher Ruhm kostet. Eine durch Eid und Zuneigung verbundene Gemeinschaft trägt ihren eigenen Untergang in sich, vorausgesagt und ohne Hast, und das Buch fasst beides: die Höhe der Herrschaft und den Schatten, der sich länger und länger über sie legt. Wer diesen Namen bisher nur in Bruchstücken begegnet ist, findet sie hier als Ganzes, in der Erzählung, die sie alle geprägt hat.