Alice in Wonderland

Lewis Carroll raconte l'impossible avec un sérieux imperturbable. Une potion a le goût de tarte aux cerises, de dinde rôtie et de tartine chaude beurrée tout à la fois ; une assemblée de créatures trempées dispute une course au Comité où chacun gagne et où tous doivent recevoir un prix ; une Chenille bleue fume un narguilé au sommet d'un champignon et pose la question la plus simple, et la plus ardue de toutes — Qui es-tu ? Alice, qui avoue ne pas trop savoir s'expliquer parce que je ne suis pas moi-même, voyez-vous, garde ses bonnes manières à travers tout cela, bavardant toute seule, raisonnant avec l'absurde, grandissant et rapetissant tour à tour.

Le charme tient à cette logique qui se replie sur elle-même et à ces jeux de mots qui ne s'arrêtent jamais : une Duchesse et un bébé qui ne veut pas rester un bébé, un Chat du Cheshire au large sourire qui s'efface la queue la première, laissant son sourire suspendu dans l'air. Il y a des goûters qui ne finissent jamais et une partie de croquet jouée avec des flamants vivants, le tout raconté aussi tranquillement qu'une promenade jusqu'aux boutiques.

Sous le non-sens court quelque chose de tendre — une enfant qui cherche à comprendre les règles d'un lieu dénué de sens en s'efforçant d'être polie avec des créatures qui n'en ont aucune. Où tout cela mène, cela reste au bord de la rivière et à la lecture de le découvrir. La porte est petite, et le jardin qui s'ouvre au-delà est éclatant.