Alice in Wonderland

Lewis Carroll racconta l'impossibile con la faccia più seria del mondo. Una pozione sa di crostata alle ciliegie, di tacchino arrosto e di pane caldo imburrato tutto insieme; una folla di creature fradice corre una Corsa a Comitato in cui vincono tutti e tutti devono ricevere un premio; un Bruco azzurro fuma il narghilè in cima a un fungo e pone la domanda più semplice e più difficile di tutte—Chi sei tu? Alice, che ammette di non sapersi bene spiegare perché non sono me stessa, vede, non perde mai le buone maniere, chiacchierando fra sé, ragionando con l'irragionevole, crescendo e rimpicciolendo a turno.

L'incanto sta nella logica che si avvolge su se stessa e nei giochi di parole che non si fermano mai: una Duchessa e un neonato che non vuole restare un neonato, un ghignante Gatto del Cheshire che svanisce a cominciare dalla coda e lascia il suo sorriso sospeso a mezz'aria. Ci sono ricevimenti del tè che non finiscono mai e partite di croquet giocate con fenicotteri vivi, il tutto narrato con la stessa calma di una passeggiata fino ai negozi.

Sotto il nonsenso scorre qualcosa di tenero—una bambina che cerca di capire le regole di un luogo privo di senso provando a essere gentile con creature che di regole non ne hanno. Dove tutto ciò conduca è lasciato alla riva del fiume e alla lettura. La porta è piccola, e il giardino che si apre oltre di essa è luminoso.