Alice in Wonderland

Lewis Carroll erzählt das Unmögliche mit vollkommen ernster Miene. Ein Zaubertrank schmeckt zugleich nach Kirschtorte und Truthahnbraten und heißem Butterbrot; eine Schar durchnässter Geschöpfe veranstaltet ein Kaukusrennen, bei dem alle gewinnen und alle einen Preis bekommen müssen; eine blaue Raupe raucht auf einem Pilz eine Wasserpfeife und stellt die schlichteste und zugleich schwerste Frage von allen – Wer bist du? Alice, die zugibt, sich nicht recht erklären zu können, weil ich nicht ich selbst bin, verstehen Sie, bewahrt dabei ihre guten Manieren, plaudert mit sich selbst, versucht mit dem Unvernünftigen zu argumentieren und wächst und schrumpft abwechselnd.

Das Vergnügen liegt in der Logik, die sich in sich selbst verschlingt, und im Wortspiel, das nie zur Ruhe kommt: eine Herzogin und ein Baby, das partout kein Baby bleiben will, eine grinsende Grinsekatze, die sich vom Schwanz her auflöst und ihr Lächeln in der Luft hängen lässt. Es gibt Teegesellschaften, die kein Ende nehmen, und Krocket, das mit lebendigen Flamingos gespielt wird – alles so gelassen erzählt wie ein Gang zum Einkaufen.

Unter all dem Unsinn liegt etwas Zärtliches – ein Kind, das die Regeln eines Ortes zu ergründen versucht, der keinen Sinn ergibt, indem es höflich zu Geschöpfen zu sein versucht, die keine Manieren kennen. Wohin das alles führt, bleibt dem Flussufer und der Lektüre überlassen. Die Tür ist klein, und der Garten dahinter leuchtet.