التأملات

ومن هناك يتحوّل الكتاب إلى تمرين صباحي يهيّئه للقاء أناسٍ عسيرين، ولاستعادة اتّزانه بقوة العقل. يزن ما إذا كان الموت شرًّا فيقرّر أنه ليس كذلك، بل مجرد سرٍّ من أسرار الطبيعة، شأنه شأن الولادة. تُنزع الأسماء المتملّقة عن وسائل الترف لتنكشف تحتها الأسماك الميتة وعصير العنب، ويتمهّل الذهن عوضًا عن ذلك عند أشياء أليفة: شقوقٍ تتفتّح على وجه الخبز المخبوز، وتينٍ ناضج يتشقّق، وضوءِ شمسٍ ينفذ مستقيمًا من ثقبٍ إلى غرفة مظلمة. تسير الكتابة في خطوات قصيرة معلَّلة، أشبه بالحِكم والمناجاة الذاتية، رجلٌ يحاجج روحه نحو الطمأنينة.

وتحت هذا كلّه يجري تذكيرٌ ثابت بالموت — قوائمُ تُتلى بأسماء أطبّاء وفاتحين وفلاسفة بلغوا جميعًا الشاطئ نفسه. ركبتَ السفينة، وأبحرتَ، وها قد بلغتَ الشاطئ — فانزل إذن. ومع ذلك لا تخلو النصيحة يومًا من الدفء. إنها تصرّ على أن الأشياء بذاتها لا تمسّ الروح، وأن العقل قادر على أن يحوّل كل عائق إلى شيء نافع، وأن السلام متاحٌ حتى لجسدٍ تمزّقه الوحوش، ما دام الحُكم في داخله حرًّا طليقًا.

ما ينتظرك هنا عقلٌ يعمل في زمنه الحقيقي، إمبراطورٌ يدوّن تعليمات كان هو نفسه في أمسّ الحاجة إليها بوضوح. وبعد نحو ألفي عام، الباب الذي يفتحه هو ذاته الباب الذي كان يفتحه لصاحبه كل صباح.