Selbstbetrachtungen

Von da an wird das Buch zu einer morgendlichen Übung, die ihn darauf vorbereitet, schwierigen Menschen zu begegnen und sich zur Gelassenheit zurückzudenken. Es wägt ab, ob der Tod ein Übel sei, und kommt zu dem Schluss, dass er es nicht ist, sondern nur ein Geheimnis der Natur, wie die Geburt. Den Luxusgütern werden ihre schmeichelnden Namen abgestreift, um darunter den toten Fisch und den Traubensaft zum Vorschein zu bringen, und der Geist verweilt stattdessen bei alltäglichen Dingen: den Rissen, die sich auf gebackenem Brot auftun, den reifen Feigen, die aufplatzen, dem Sonnenlicht, das geradewegs durch einen Spalt in einen dunklen Raum fällt. Die Prosa schreitet in kurzen, durchdachten Schritten voran, aphoristisch und sich selbst ermahnend – ein Mann, der die eigene Seele zur Ruhe redet.

Darunter verläuft stetig ein Memento mori – ganze Namensreihen von Heilern, Eroberern und Philosophen, die alle am selben Ufer angelangt sind. Du bist an Bord gegangen, du bist gesegelt, und nun hast du das Ufer erreicht – also steig aus. Und doch ist der Zuspruch niemals kalt. Er beharrt darauf, dass die Dinge selbst die Seele nicht berühren, dass der Geist jedes Hindernis in etwas Nützliches verwandeln kann, dass Frieden selbst einem Körper offensteht, den wilde Tiere zerfleischen, sofern das Urteil in seinem Innern frei bleibt.

Was hier auf uns wartet, ist ein Geist bei der Arbeit in Echtzeit, ein Kaiser, der Anweisungen niederschreibt, die er offenkundig selbst brauchte. Nahezu zweitausend Jahre später ist die Tür, die es öffnet, dieselbe, die es seinem Verfasser Morgen für Morgen öffnete.