Die Kunst des Krieges

Was folgt, ist weniger eine Abhandlung über die Schlacht als über die Voraussicht. Sunzi wägt die fünf beständigen Faktoren und die sieben Fragen ab, die den Sieg vorhersagen, ehe auch nur ein einziger Soldat marschiert. Er beziffert die verheerenden Kosten eines langen Feldzugs. Er stellt das Urteil des Feldherrn über den Befehl des Herrschers, und seinen schärfsten Spott hebt er sich für die Belagerung auf, die sich monatelang mit Sturmdächern und Erdwällen hinzieht, bis der Befehlshaber, zusehends gereizt, seine Männer gegen die Mauern wirft und ein Drittel von ihnen verliert, während die Stadt noch immer steht. Die Prosa ist aphoristisch und sicher, sie schreitet durch Maxime und Bild voran, nicht durch Argument.

Diese Bilder bleiben einem Leser im Gedächtnis. Aufgestautes Wasser, das in eine Schlucht bricht. Ein runder Stein, der einen Berg hinabrollt. Eine Schlange, deren Schwanz zurückschlägt, wenn man ihren Kopf angreift. Lass deine Pläne dunkel und undurchdringlich sein wie die Nacht, schreibt Sunzi, und wenn du dich regst, falle herab wie ein Blitz. Der Rat gründet auf Geheimhaltung, auf Verwirrung, auf dem Wissen um den Feind wie um sich selbst.

Man liest es als Strategie, doch es bleibt als Philosophie haften — eine klarsichtige Betrachtung über Kosten, Zurückhaltung und jene stille Arithmetik, die einen Ausgang entscheidet, ehe er beginnt. Der Feldherr sitzt in seinem Tempel und rechnet, und das Rechnen ist der Sieg.