Mrs Dalloway

Le roman traverse cette unique journée, suivant non seulement Clarissa, mais aussi les inconnus qui empruntent les mêmes rues sous le même ciel. Au premier rang d'entre eux, Septimus Warren Smith, un jeune ancien combattant dont l'esprit meurtri par le traumatisme des tranchées lit du mystère et de la terreur dans une réclame tracée par la fumée au-dessus des toits, tandis que sa femme Rezia se tient impuissante à ses côtés. Les deux existences ne se croisent jamais tout à fait, et pourtant elles se répondent, l'hôtesse préparant sa soirée et le soldat qu'aucun médecin ne peut atteindre, à mesure que la mémoire, la mort et l'amour perdu affleurent sous la surface étincelante de la ville.

Woolf écrit de l'intérieur de ses personnages, laissant une pensée déborder dans une autre : Peter rejugeant encore un ancien refus, Richard rentrant chez lui des fleurs à la main sans parvenir à prononcer les mots, l'éminent Sir William Bradshaw prêchant son évangile de la proportion. La prose se montre tendre envers les joies ordinaires et sans pitié pour les façades polies derrière lesquelles chacun s'arrange pour survivre.

C'est un roman sur tout ce qu'une seule journée peut contenir — une fontaine tarie, une colonne de garçons au pas cadencé, une robe verte raccommodée pour une réception, une vie mesurée à l'aune de celle d'un inconnu. Pour tout lecteur curieux de voir comment le climat entier d'une âme peut se déployer en un après-midi londonien, la porte est grande ouverte.