يوهانس الصغير

وفي إحدى الأمسيات، ينزلق يوهانِس مع برِستو في قاربٍ فوق بركة المساء، فإذا بيعسوبٍ أزرق كبير على الحافة يستحيل، وسط دائرةٍ من الضوء المرتجف، كائناً بجناحين شفّافين وإكليلٍ من زهر اللبلاب في شعره. لقد وُلدتُ في كأس زهرة لبلاب. نادِني فِنْدِكِنْد! وهكذا تبدأ رحلةٌ عبر الغابة والليل. وثمّة احتفالٌ للحيوانات والجنّيّات في جحر أرنبٍ تملؤه اليراعات. وثمّة مفتاحٌ ذهبيٌّ صغير يجده في صباح اليوم التالي لا يزال قابعاً في قبضته المطبقة. ثمّ هناك فيستِك، أكبر الأقزام سنّاً، الذي يحدّثه عن كتيّبٍ يبيّن لماذا كان كلُّ شيءٍ على ما هو عليه — وهو بعيد المنال بُعدَ ظلّك عنك.

كتب فريدريك فان إيدن حكايةً خرافيّةً تنفتح ببطءٍ على ما هو أعظم منها. فالحنين إلى المعجزة يصطدم بعالم البشر، بما فيه من علمٍ وأسى وفراق، وعلى يوهانِس أن يتعلّم ما يكلّفه البحث عمّا يبحث عنه. لغةٌ غنائيّةٌ حالمة، تزخر بصورٍ كغيومٍ تتحوّل إلى كهفٍ متوهّج، ودربٍ عريضٍ من نار الأرجوان يمتدّ فوق البحر.

وتقود نارُ الأرجوان تلك إلى خيار: بين سحر الحكاية وثقل عالم البشر. يحتفظ الكتاب برقّته وجدّيّته حتى الصورة الأخيرة، ويترك القارئ مع أثرٍ يظلّ عالقاً في النفس طويلاً.