Frankenstein

Il s'appelle Victor Frankenstein, un jeune Genevois dont l'étude de la philosophie naturelle à Ingolstadt se durcit en obsession. Il découvre le secret qui permet d'animer la matière inerte et, au fil de longs mois de travail secret, façonne un être vivant à partir des dépouilles des charniers et des salles de dissection. Par une lugubre nuit de novembre, l'œil terne et jaune s'ouvre. Saisi d'horreur devant ce qu'il a créé, Victor fuit sa propre création.

Et voici que la créature prend la parole à son tour. Rejetée, traquée, apprenant le langage et le chagrin en observant une pauvre famille par une fente dans le mur d'une chaumière, elle en vient à comprendre précisément ce qu'elle est et ce dont on l'a privée. Je devrais être ton Adam, dit-elle à son créateur, mais je suis plutôt l'ange déchu que tu chasses de la joie sans qu'il ait commis la moindre faute. L'exigence qu'elle adresse à Victor est simple et terrible, et le débat qui les oppose tourne autour de l'amour, de la solitude, et de ce que l'un doit à l'autre.

Mary Shelley a écrit un récit gothique qui se lit à chaque page comme un récit moral, sur fond d'orages électriques au-dessus du lac Léman, de glaciers de Chamonix et de l'infini blanc du pôle. Sous l'horreur et le sublime affleure une question qui ne se résout jamais tout à fait : de ces deux-là, le créateur ou la créature, lequel est le monstre.