Die lustigen Abenteuer des Robin Hood

Das Vergnügen liegt hier in den Begegnungen. Robin trifft auf einer schmalen Brücke einen sieben Fuß großen Riesen und unterliegt ihm Schlag um Schlag, stürzt unter schallendem Gelächter in den Bach, lädt den Mann dann ein, sich ihm anzuschließen, und tauft ihn in einer spöttischen Bierweihe Little John. Da ist der Sheriff von Nottingham, ewig verdrießlich und ewig überlistet. Da ist Robin selbst, zerlumpt und einäugig in Scharlachrot, der vor einer verstummten Menge unter den Augen des Sheriffs den Pfeil eines Rivalen spaltet. Und da ist Allan a Dale, ein trauernder Spielmann, dessen Ballade über das Festmahl fällt und es zum Schweigen bringt, und Bruder Tuck unter seinem Weidenbaum, eine Fleischpastete zwischen den Knien, der Malvasier schlürft und nach einem Schwertkampf giert.

Howard Pyle erzählt es in altem, rollendem Tonfall, voller Scherz und Verkleidung und Hornsignalen, die verborgene Männer aus dem grünen Wald herbeirufen. Der Ton ist spitzbübisch und offenherzig, ein Abenteuer, zusammengefügt aus feuerhellen Festen unter einer großen Eiche, verwegenen Rettungen und der Treue von Freunden, die einander übertrumpfen und einander gerade dafür lieben.

Unter der Fröhlichkeit läuft ein leiserer Faden: ein Kodex, eine Gemeinschaft, ein Leben nach eigenen Regeln im freien Waldland. Ich will mir selbst gehören, sagt Robin, und kein Mann in ganz England soll mein Herr sein. Was das kostet und worauf es hinausläuft, das bewahrt Sherwood für sich, bis ein Leser unter seine Zweige tritt.