Le avventure di Robin Hood

Il piacere, qui, sta negli incontri. Robin si imbatte in un gigante alto oltre due metri su uno stretto ponte e ne esce sconfitto colpo su colpo, cadendo nel ruscello tra fragorose risate; poi invita l'uomo a unirsi a lui e lo battezza Little John in una parodia di battesimo a suon di birra. C'è lo Sceriffo di Nottingham, eternamente astioso ed eternamente gabbato. C'è lo stesso Robin, cencioso e con una benda sull'occhio, vestito di scarlatto, che spacca la freccia di un rivale davanti a una folla ammutolita, proprio sotto il naso dello Sceriffo. E c'è Allan a Dale, menestrello affranto la cui ballata cala sul banchetto e lo zittisce, e Frate Tuck sotto il suo salice, un pasticcio di carne tra le ginocchia, che tracanna Malvasia e non vede l'ora di menare la spada.

Howard Pyle racconta tutto questo in un parlare antico e cadenzato, pieno di burle, travestimenti e squilli di corno che chiamano dagli alberi uomini nascosti. Il tono è furfantesco e generoso, un'avventura cucita di banchetti al chiarore del fuoco sotto una grande quercia, salvataggi audaci e la lealtà di amici che si battono a vicenda e proprio per questo si vogliono bene.

Sotto l'allegria scorre un filo più sommesso: un codice, una fratellanza, una vita vissuta secondo le proprie regole nella libera foresta. Sarò padrone di me stesso, dice Robin, e nessuno in tutta l'allegra Inghilterra sarà il mio signore. Quanto tutto ciò costi, e a cosa conduca, è un segreto che Sherwood custodisce finché un lettore non varchi la soglia, sotto i suoi rami.