As Alegres Aventuras de Robin Hood

O prazer, aqui, está nos encontros. Robin cruza-se com um gigante de mais de dois metros numa ponte estreita e perde para ele golpe a golpe, caindo ao ribeiro em meio a gargalhadas, para depois convidá-lo a juntar-se ao bando e batizá-lo de Pequeno John, num batismo trocista à base de cerveja. Há o Xerife de Nottingham, sempre rancoroso e sempre logrado. Há o próprio Robin, esfarrapado e de um olho só, vestido de escarlate, partindo ao meio a flecha de um rival diante de uma multidão em silêncio, mesmo debaixo do nariz do Xerife. E há Allan a Dale, um menestrel enlutado cuja balada cai sobre o banquete e o emudece, e Frei Tuck sob o seu salgueiro, uma empada de carne entre os joelhos, bebendo Malvasia aos goles e ansioso por um duelo de espadas.

Howard Pyle conta tudo isto num falar antigo e cadenciado, cheio de graça, disfarces e toques de corno que convocam homens escondidos da mata verdejante. O tom é traquinas e generoso, uma aventura tecida de banquetes à luz da fogueira sob um grande carvalho, de resgates audaciosos e da lealdade de amigos que se batem uns aos outros e por isso mesmo se estimam.

Sob a folia corre um fio mais sereno: um código, uma irmandade, uma vida vivida segundo as próprias regras na liberdade da floresta. Serei senhor de mim mesmo, diz Robin, e homem nenhum em toda a alegre Inglaterra será meu amo. Quanto isso custa, e a que dá lugar, é segredo que Sherwood guarda até que um leitor entre por baixo dos seus ramos.