Le Retour de Sherlock Holmes

Dès lors, les affaires s'ouvrent comme autant de portes le long d'un couloir. Des bonshommes qui dansent, tracés à la craie, épouvantent l'épouse américaine d'un gentilhomme du Norfolk. Le fils d'un lord disparaît d'une école perdue dans les landes du Nord. Un maître chanteur au visage rond et souriant, au cœur de marbre. Une série de bustes de Napoléon fracassés qui mènent à une perle volée. Chaque énigme tient à un détail infime, négligé de tous : la lie au fond d'un verre de vin, deux lettres sur un bout de crayon. Holmes, tour à tour glacial et théâtral, tire l'extraordinaire de la banalité, pendant que Lestrade et son bouillant jeune collègue Hopkins voient leurs certitudes se défaire.

Les récits sont cérébraux, mais les énigmes se réduisent rarement à de simples énigmes. Watson avoue qu'il jubilait et exultait dans le danger, plus grisé de se faire hors-la-loi que gardien de la loi ; et plus d'une fois la loi se révèle un instrument trop grossier pour ce qu'exigent réellement ces affaires. Holmes étale une nappe blanche et immaculée sur la table avant ses coups d'éclat, mais il pèse aussi, de sa propre main, la clémence contre la justice.

Voici Conan Doyle au sommet de son assurance : des énigmes qui tiennent, un détective rendu humain par sa vanité autant que par sa loyauté, et un Londres restitué dans la lumière du gaz et la brume. Le couloir se prolonge, et des portes restent encore à ouvrir.