A Volta de Sherlock Holmes

Dali em diante, os casos se abrem como portas ao longo de um corredor. Bonecos dançantes desenhados a giz que apavoram a esposa americana de um cavalheiro de Norfolk. O filho de um lorde desaparecido de uma escola nas charnecas do norte. Um chantagista de rosto rechonchudo e sorridente e coração de mármore. Uma sucessão de bustos de Napoleão despedaçados que conduz a uma pérola roubada. Cada caso gira em torno de algo pequeno e negligenciado: a borra num cálice de vinho, duas letras num toco de lápis. Holmes, ora frio, ora teatral, extrai o extraordinário do trivial enquanto Lestrade e seu jovem e entusiasmado colega Hopkins veem suas certezas ruírem.

As histórias são cerebrais, mas os enigmas raramente são apenas enigmas. Watson confessa que se regozijava e exultava diante do perigo, mais excitado como transgressor da lei do que como seu guardião, e mais de uma vez a lei se revela um instrumento rude demais para o que esses casos de fato exigem. Holmes estende uma toalha branca e limpa sobre a mesa antes de suas exibições, mas também pesa a clemência contra a justiça pela própria mão.

Eis Conan Doyle em sua fase mais segura: enigmas que se sustentam, um detetive tornado humano tanto pela vaidade quanto pela lealdade, e uma Londres desenhada à luz de gás e neblina. O corredor segue adiante, e ainda há portas nele por abrir.