Die Rückkehr des Sherlock Holmes

Von dort an öffnen sich die Fälle wie Türen entlang eines Korridors. Kreidezeichnungen tanzender Männchen, die die amerikanische Frau eines Gentleman aus Norfolk in Angst versetzen. Der Sohn eines Lords, spurlos verschwunden aus einer Schule jenseits der nördlichen Moore. Ein Erpresser mit rundem, lächelndem Gesicht und einem Herzen aus Marmor. Eine Reihe zerschmetterter Napoleon-Büsten, die zu einer gestohlenen Perle führt. Jeder Fall dreht sich um eine kleine, übersehene Kleinigkeit: der Bodensatz in einem Weinglas, zwei Buchstaben auf einem Bleistiftstummel. Holmes, mal kühl, mal theatralisch, lockt das Außergewöhnliche aus dem Alltäglichen hervor, während Lestrade und sein eifriger junger Kollege Hopkins zusehen, wie ihre Gewissheiten zerbröseln.

Die Geschichten sind kopflastig, doch die Rätsel sind selten nur Rätsel. Watson gesteht, dass er in der Gefahr frohlockte und triumphierte, mehr berauscht als Gesetzesbrecher denn als Gesetzeshüter, und mehr als einmal erweist sich das Gesetz als ein zu grobes Werkzeug für das, was diese Fälle tatsächlich verlangen. Holmes breitet ein reines weißes Tuch auf dem Tisch aus, bevor er zu seinen großen Gesten ausholt — doch er wägt auch Gnade gegen Gerechtigkeit mit eigener Hand ab.

Hier zeigt sich Conan Doyle auf der Höhe seiner Kunst: Rätsel, die tragen, ein Detektiv, den sowohl Eitelkeit als auch Treue zum Menschen machen, und ein London aus Gaslicht und Nebel. Der Korridor führt weiter, und es gibt noch Türen darin, die geöffnet werden wollen.