Il ritorno di Sherlock Holmes

Da lì i casi si spalancano come porte lungo un corridoio. Figure di omini danzanti tracciate col gesso, che gettano nel terrore la moglie americana di un gentiluomo del Norfolk. Il figlio di un lord scomparso da un collegio sperduto tra le brughiere del nord. Un ricattatore dal viso paffuto e sorridente e dal cuore di marmo. Una serie di busti di Napoleone frantumati che conduce a una perla rubata. Ogni caso ruota attorno a un dettaglio minuscolo e trascurato: il fondo di un bicchiere di vino, due lettere su un mozzicone di matita. Holmes, ora glaciale ora teatrale, sa estrarre lo straordinario dall'ordinario, mentre Lestrade e il suo giovane e zelante collega Hopkins vedono sgretolarsi le proprie certezze.

Sono racconti cerebrali, eppure gli enigmi non sono quasi mai soltanto enigmi. Watson confessa di aver gioito ed esultato nel pericolo, più elettrizzato dal ruolo di fuorilegge che da quello di tutore della legge, e più di una volta la legge si rivela uno strumento troppo grossolano per ciò che questi casi domandano davvero. Holmes stende una tovaglia bianca e immacolata sul tavolo prima dei suoi colpi di scena, ma soppesa anche con la propria mano la clemenza e la giustizia.

Ecco Conan Doyle al culmine della sua sicurezza: enigmi che reggono, un detective reso umano tanto dalla vanità quanto dalla lealtà, e una Londra restituita tra luci a gas e nebbia. Il corridoio prosegue, e restano ancora porte da aprire.