El regreso de Sherlock Holmes

A partir de ahí, los casos se abren como puertas a lo largo de un corredor. Dibujos a tiza de hombres danzantes que aterran a la esposa americana de un caballero de Norfolk. El hijo de un lord desaparecido de una escuela en los páramos del norte. Un chantajista de rostro rollizo y sonriente y corazón de mármol. Una serie de bustos de Napoleón hechos añicos que conducen a una perla robada. Cada uno gira en torno a algo pequeño y desapercibido: los posos en una copa de vino, dos letras en el resto de un lápiz. Holmes, gélido y teatral por turnos, arranca lo extraordinario de lo cotidiano mientras Lestrade y su entusiasta joven colega Hopkins ven desmoronarse sus certezas.

Las historias son cerebrales, pero los enigmas rara vez son solo enigmas. Watson confiesa que se regocijaba y exultaba ante el peligro, más emocionado como infractor de la ley que como su guardián, y más de una vez la ley resulta un instrumento demasiado tosco para lo que estos casos exigen en realidad. Holmes extiende un limpio mantel blanco sobre la mesa antes de sus florituras, pero también sopesa con su propia mano la clemencia frente a la justicia.

He aquí a Conan Doyle en su plenitud: enigmas que se sostienen, un detective humanizado tanto por la vanidad como por la lealtad, y un Londres pintado de luz de gas y niebla. El corredor sigue adelante, y aún quedan puertas por abrir en él.