دون كيخوته دي لا مانتشا

وسرعان ما ينضمّ إلى المغامرة سانتشو بانثا، فلّاحٌ عمليّ سريع التصديق، أغواه وعدٌ بحُكم جزيرة. وبين الرجلين ينبض الكتاب كلّه. يرى دون كيخوته عمالقةً حيث لا شيء سوى طواحين الهواء، فيحمل عليها والرمح مصوَّبٌ؛ لكنّ الريح تُدير الأشرعة، فتُحطّم الرمح وتجرّه متدحرجاً في الحقل. ألم أقُل لسيادتك... إنّها ليست سوى طواحين هواء؟ يحتجّ سانتشو، وفي هذا التقابل تعيش سخرية ثيربانتس: المثال الأعلى والأرض الصلبة، المَثَل الشعبيّ والهذيان.

ثمّ يتوالى بعد ذلك عقدٌ من اللقاءات على دروب إسبانيا: رهبانٌ ومجاذيف، دوقاتٌ ساخرون، توباتُ حبٍّ في سييرا مورينا، وفتاةٌ ريفيّة يجعلها سانتشو أميرةً مسحورة. ويتسلّل ثيربانتس شخصيةً في حكايته هو، ويترك مخطوطةً تنقطع في خضمّ نزال، ويجادل في مَن يكون المؤلّف الحقيقيّ. لا تفارق الفكاهةُ الصفحةَ قطّ، لكن تسري تحتها رقّةٌ تجاه هذا المجنون الذي يريد للعالم أن يكون أنبل ممّا هو عليه.

الحريّة، يا سانتشو، من أثمن الهبات التي منحتها السماواتُ للبشر، يقول دون كيخوته، وعباراتٌ كهذه تُطلّ بين الضحكات كمن لا يقصد شيئاً. وبعد أربعة قرون، يبقى سؤال هذا الكتاب مفتوحاً: إلى أيّ حدٍّ يجدر بنا أن نحلم، وبأيّ ثمن.