Der Graf von Monte Christo

Was folgt, ist ein langer Absturz. Ein eifersüchtiger Kollege, ein von Liebe verblendeter Nebenbuhler, ein ehrgeiziger Staatsanwalt, der lieber einen Unschuldigen begräbt, als seine eigene Laufbahn aufs Spiel zu setzen. Jeder spielt seine Rolle, und Dantès verschwindet im Château d’If, jener Inselfestung, aus der kein Lebender zurückkehrt. Dort, im Dunkeln, begegnet er dem alten Abbé Faria – hager, bärtig und von erstaunlicher Gelehrsamkeit –, der ihm etwas gefährlicheres anbietet als die Freiheit: einen Grund, sie zu ersehnen, und das Geheimnis eines Vermögens, verborgen auf einer einsamen Insel.

Dann tut der Roman, was nur wenige wagen: Er lässt den Verratenen zurückkehren. Unermesslich reich, nicht wiederzuerkennen, bewegt sich der Graf von Monte Christo durch die Salons von Paris unter einem Namen, der als Gerücht eintrifft, ehe er in Fleisch und Blut erscheint, und setzt eine Abrechnung in Gang, mit der Geduld ganzer Jahre errichtet. Ich will selbst die Vorsehung sein, sagt er – und der Roman kreist um die schreckliche Frage, ob irgendein Mensch das sein sollte.

Es ist ein Buch von schwarzen Meeren und fackelbeleuchteten Festungen, von Gold, das wie Hagel durch die Finger rinnt, von verschleierten Zeugen und Diamanten, die alle Blicke auf sich ziehen, und von einer langsamen, bedachten Gerechtigkeit. Umfangreich, ja, und großzügig auf jene Weise, wie es nur eine wahrhaft erfüllte Geschichte sein kann. Sie schenkt dem Leser Verrat und Geduld, Grausamkeit und Gnade – und hält beides zusammen bis zur allerletzten Seite.