Il conte di Montecristo

Ciò che segue è una lunga discesa. Un collega geloso, un rivale accecato dall'amore, un magistrato ambizioso disposto a seppellire un innocente pur di non mettere a rischio la propria carriera. Ognuno recita la sua parte, e Dantès scompare nel Castello d'If, la fortezza sull'isola da cui nessun uomo torna vivo. Lì, nel buio, incontra il vecchio Abate Faria, scarno, barbuto e prodigioso nel suo sapere, che gli offre qualcosa di più pericoloso della libertà: una ragione per desiderarla, e il segreto di un tesoro nascosto su un'isola solitaria.

Poi il romanzo fa ciò che pochi osano: lascia che l'uomo offeso torni indietro. Ricco oltre ogni immaginazione, irriconoscibile, muovendosi tra i salotti di Parigi sotto un nome che arriva come diceria prima ancora di arrivare in carne e ossa, il conte di Montecristo mette in moto una resa dei conti costruita con la pazienza di anni. Voglio essere io stesso la Provvidenza, dice — e il romanzo ruota attorno alla terribile domanda se a un uomo sia mai lecito esserlo.

È un libro di mari neri e di fortezze illuminate dalle torce, di oro che scivola tra le dita come grandine, di testimoni velati e di diamanti che catturano ogni sguardo, e di una giustizia lenta e meditata. Lungo, sì, e generoso come solo una storia davvero piena sa essere. Regala al lettore tradimento e pazienza, crudeltà e misericordia, e li tiene insieme fino all'ultimissima pagina.