El conde de Montecristo

Lo que sigue es una larga caída. Un colega celoso, un rival despechado por amor, un fiscal ambicioso capaz de enterrar a un inocente antes que arriesgar su propia carrera. Cada uno hace su papel, y Dantès desaparece en el castillo de If, la fortaleza insular de la que ningún hombre vuelve con vida. Allí, en la oscuridad, conoce al viejo abate Faria, demacrado, de larga barba y asombrosa erudición, que le ofrece algo más peligroso que la libertad: un motivo para desearla y el secreto de una fortuna escondida en una isla solitaria.

Entonces la novela hace lo que pocas se atreven: deja que el agraviado regrese. Enriquecido más allá de todo cálculo, irreconocible, moviéndose por los salones de París bajo un nombre que llega como rumor antes de llegar en carne y hueso, el conde de Montecristo pone en marcha un ajuste de cuentas urdido con la paciencia de años. Quiero ser yo mismo la Providencia, dice, y la novela gira en torno a la terrible pregunta de si algún hombre debería serlo.

Es un libro de mares negros y fortalezas iluminadas por antorchas, de oro que se escurre entre los dedos como granizo, de testigos velados y diamantes que atraen todas las miradas, y de una justicia lenta y deliberada. Extenso, sí, y generoso como solo puede serlo una historia verdaderamente plena. Le entrega al lector traición y paciencia, crueldad y misericordia, y las sostiene unidas hasta la última página.