O Conde de Monte Cristo

O que se segue é uma longa queda. Um colega enciumado, um rival apaixonado, um promotor ambicioso que prefere enterrar um inocente a arriscar a própria carreira. Cada um cumpre o seu papel, e Dantès desaparece no Castelo de If, a fortaleza numa ilha de onde nenhum homem volta com vida. Ali, na escuridão, ele conhece o velho abade Faria, magro, barbudo e de um saber assombroso, que lhe oferece algo mais perigoso do que a liberdade: um motivo para desejá-la, e o segredo de uma fortuna escondida numa ilha deserta.

E então o romance faz o que poucos ousam: deixa o injustiçado voltar. Enriquecido além de qualquer conta, irreconhecível, movendo-se pelos salões de Paris sob um nome que chega como rumor antes de chegar em carne e osso, o conde de Monte Cristo põe em marcha um acerto de contas erguido com a paciência de anos. Quero ser eu mesmo a Providência, diz ele — e o romance gira em torno da terrível pergunta de se algum homem deveria sê-lo.

É um livro de mares negros e fortalezas iluminadas por tochas, de ouro que escorre entre os dedos como granizo, de testemunhas veladas e diamantes que atraem todos os olhares, e de uma justiça lenta e deliberada. Longo, sim, e generoso à maneira de que só uma história verdadeiramente plena é capaz. Dá ao leitor traição e paciência, crueldade e clemência, e mantém tudo isso unido até a última página.