Der geheime Garten

Hier gibt es einen Garten, der seit zehn Jahren verschlossen ist, seine Tür verborgen, sein Schlüssel vergraben, seit die Herrin des Hauses gestorben ist. Mary hört davon, wundert sich und kann ihn nicht auf sich beruhen lassen. Ein Rotkehlchen, das in Wintergesang ausbricht, ein Windstoß, der den Efeu anhebt, ihre eigenen zitternden Hände am Schlüsselloch – das Buch lässt sich Zeit, sie zu jenem Augenblick zu führen, in dem sie endlich im geheimen Garten steht.

Was dort wächst, sind mehr als Rosen. Mary begegnet Martha, einem kernigen, gutherzigen Dienstmädchen, und Dickon, einem Moorjungen, der Eichhörnchen und Kaninchen mit einer hölzernen Flöte an seine Seite lockt. Da ist auch der barsche alte Ben Weatherstaff, der ihr geradeheraus sagt, dass die beiden aus demselben sauren Holz geschnitzt sind. Ein Schrei in der Nacht führt sie tiefer in das Haus hinein und zu einem Geheimnis, das es gehütet hat. Lass uns nicht vom Sterben reden, sagt jemand. Lass uns vom Leben reden.

Burnett schreibt mit Wärme und einer lyrischen Geduld, lässt den Kummer nur beiläufig an die Oberfläche steigen und die Freude Zoll um Zoll näher rücken: ein geküsster Krokus, ein saures Gesicht, das fast hübsch wird. Dies ist ein Buch über vernachlässigte Dinge, die zu neuem Leben erwachen: ein Garten, ein Haus, eine Handvoll Kinder, denen man nie viel Gelegenheit dazu gegeben hat. Die Tür steht angelehnt, und der Efeu regt sich. Er bittet nur darum, dass man ihm hineinfolgt.