O Jardim Secreto

Há ali um jardim que permanece fechado há dez anos, com a porta oculta e a chave enterrada desde que a senhora da casa morreu. Mary ouve falar dele, intriga-se e não consegue deixá-lo em paz. Um pintarroxo irrompendo em canto de inverno, uma rajada de vento erguendo a hera, suas próprias mãos trêmulas junto à fechadura — o livro leva seu tempo até conduzi-la ao instante em que, enfim, se vê de pé dentro do jardim secreto.

O que cresce ali é mais do que rosas. Mary conhece Martha, uma criada franca e de bom coração, e Dickon, um menino da charneca que atrai esquilos e coelhos com uma flauta de madeira. Há também o velho e rabugento Ben Weatherstaff, que lhe diz sem rodeios que os dois são feitos da mesma massa amarga. Um choro na noite a leva mais fundo pela casa e ao segredo que ela vinha guardando. Não falemos de morrer, diz alguém. Falemos de viver.

Burnett escreve com calor e uma paciência lírica, deixando a tristeza aflorar de viés e a alegria chegar aos poucos: um açafrão beijado, um rosto amargo tornando-se quase bonito. Este é um livro sobre coisas negligenciadas que voltam à vida: um jardim, uma casa, um punhado de crianças a quem nunca se deu muita chance. A porta está entreaberta e a hera se agita. Ela apenas pede que a sigamos para dentro.