Il giardino segreto

C'è un giardino, qui, che è rimasto sbarrato per dieci anni: la porta nascosta, la chiave sepolta dal giorno in cui morì la padrona di casa. Mary ne sente parlare, se ne incuriosisce e non riesce a darsi pace. Un pettirosso che esplode in un canto d'inverno, una folata di vento che solleva l'edera, le sue stesse mani tremanti sulla toppa: il libro si prende tutto il suo tempo per portarla al momento in cui, finalmente, si ritrova in piedi dentro il giardino segreto.

Ciò che cresce là dentro è più che semplici rose. Mary conosce Martha, una cameriera schietta e di buon cuore, e Dickon, un ragazzo della brughiera che con un flauto di legno incanta scoiattoli e conigli fino a farseli avvicinare. C'è anche il vecchio e burbero Ben Weatherstaff, che le dice senza mezzi termini come loro due siano fatti della stessa pasta acida. Un pianto nella notte la conduce più a fondo nella casa, fino a un segreto che essa custodiva. Non parliamo di morire, dice qualcuno. Parliamo di vivere.

Burnett scrive con calore e una pazienza lirica, lasciando che il dolore affiori di sbieco e la gioia arrivi a piccoli passi: un croco baciato, un viso arcigno che si fa quasi grazioso. È un libro sulle cose trascurate che tornano alla vita: un giardino, una casa, una manciata di bambini a cui non è mai stata data una vera possibilità. La porta è socchiusa e l'edera freme. Non chiede altro che di essere seguita, dentro.