El jardín secreto

Hay allí un jardín que lleva diez años clausurado, su puerta oculta, su llave enterrada desde que murió la señora de la casa. Mary oye hablar de él, se maravilla y no puede dejarlo en paz. Un petirrojo que rompe a cantar en pleno invierno, una ráfaga de viento que levanta la hiedra, sus propias manos temblorosas ante la cerradura: el libro se toma su tiempo para conducirla hasta el momento en que, por fin, se encuentra de pie dentro del jardín secreto.

Lo que crece allí es mucho más que rosas. Mary conoce a Martha, una criada franca y de buen corazón, y a Dickon, un muchacho del páramo que, con una flauta de madera, encanta a ardillas y conejos y los atrae a su lado. También está el viejo y áspero Ben Weatherstaff, que le dice sin rodeos que los dos están cortados por la misma tela agria. Un llanto en la noche la lleva más adentro de la casa y hasta un secreto que esta ha estado guardando. No hablemos de morir, dice alguien. Hablemos de vivir.

Burnett escribe con calidez y una paciencia lírica, dejando que la tristeza aflore de soslayo y que la alegría llegue de a poco: un azafrán besado, un rostro agrio que se vuelve casi hermoso. Este es un libro sobre las cosas abandonadas que vuelven a la vida: un jardín, una casa, un puñado de niños a los que nunca se les dio demasiada oportunidad. La puerta está entreabierta y la hiedra se estremece. Solo pide que la sigamos hacia adentro.