Son dernier coup d'archet

Watson raconte, fidèle et lucide, tandis que Holmes remonte par le raisonnement des petits faits aux grandes vérités : un mot mal imprimé, une éclaboussure de boue, l'obsession pour quelque détail banal du chemin de fer que tous les autres ont laissé passer. Les énigmes vont d'une idole fétiche en cuir sur un vaisselier de cuisine à des plans de sous-marin volés cachés dans la poche d'un employé assassiné, puis jusqu'aux falaises noires des Cornouailles et à la déconfiture d'un espion à la veille de la guerre. Avec eux revient la compagnie familière : Lestrade, vif comme un furet, et Mycroft, corpulent et omniscient, satisfait de toucher son modeste traitement sans rien changer à ses habitudes.

L'horreur reste tenue au plus près du quotidien. Holmes va feindre d'être à l'agonie pour arracher des aveux à un empoisonneur, ou laisser un coupable en liberté lorsque les preuves de la justice officielle heurtent son sens intime de l'équité. Je n'ai jamais aimé, Watson, confie-t-il dans l'une des affaires, mais si cela m'était arrivé, et que la femme aimée eût connu une telle fin, j'aurais peut-être agi comme notre chasseur de lions hors la loi.

Voici un détective au sommet de son art et, dans les dernières pages, au seuil d'un monde en mutation. Huit portes, chacune ouvrant sur une petite énigme, chacune n'attendant que celui qui aime regarder un esprit à l'œuvre.