O último adeus de Sherlock Holmes

Watson narra, leal e perspicaz, enquanto Holmes raciocina de pequenos fatos rumo a grandes verdades: uma palavra mal impressa, um respingo de lama, a fixação por algum detalhe banal da ferrovia que todos os demais deixaram passar. Os mistérios vão de um fetiche de couro sobre o aparador da cozinha a plantas roubadas de um submarino escondidas no bolso de um funcionário morto, seguindo até os negros penhascos da Cornualha e à ruína de um espião às vésperas da guerra. Ao lado deles surge a companhia de sempre: o ágil e sagaz Lestrade e o corpulento e onisciente Mycroft, satisfeito em receber seu modesto salário e em nada mudar a respeito de si mesmo.

O horror é mantido rente ao cotidiano. Holmes fingirá o próprio leito de morte para arrancar a confissão de um envenenador, ou deixará um culpado sair impune quando as provas da lei oficial ferem seu íntimo senso de justiça. Nunca amei, Watson, admite ele em um dos casos, mas, se tivesse amado, e se a mulher que amasse tivesse tido tal fim, eu talvez agisse exatamente como o fez nosso caçador de leões fora da lei.

Eis um detetive no auge de suas forças e, nas páginas finais, no limiar de um mundo transformado. Oito portas, cada uma abrindo-se para um pequeno enigma, cada uma à espera apenas de alguém que goste de ver uma mente em ação.