Su última reverencia

Watson narra, leal y de mirada lúcida, mientras Holmes razona desde los pequeños hechos hasta las grandes verdades: una palabra mal impresa, una salpicadura de barro, la obsesión por algún detalle trivial del ferrocarril que todos los demás han pasado por alto. Los misterios abarcan desde una correosa figura fetiche sobre el aparador de una cocina hasta unos planos robados de submarino ocultos en el bolsillo de un oficinista muerto, y llegan hasta los negros acantilados de Cornualles y la ruina de un espía en vísperas de la guerra. Los acompaña la compañía de siempre: el vivaz y hurón Lestrade, y el corpulento y omnisciente Mycroft, satisfecho con cobrar su modesto sueldo y no cambiar nada de sí mismo.

El horror se mantiene pegado a lo cotidiano. Holmes fingirá su propio lecho de muerte para arrancarle una confesión a un envenenador, o dejará libre a un culpable cuando las pruebas de la ley oficial ofenden su íntimo sentido de la justicia. Nunca he amado, Watson, admite en uno de los casos, pero si lo hubiera hecho, y si la mujer a la que amara hubiese tenido semejante final, quizá yo actuaría igual que nuestro fuera de la ley cazador de leones.

He aquí a un detective en la plenitud de sus facultades y, en las páginas finales, en el umbral de un mundo transformado. Ocho puertas, cada una abierta sobre un pequeño enigma, cada una a la espera tan solo de alguien a quien le guste ver trabajar a una mente.