Seine Abschiedsvorstellung

Watson erzählt, treu und klarsichtig, während Holmes sich von kleinen Fakten zu großen Wahrheiten vortastet: ein falsch gesetztes Wort, ein Schlammspritzer, die zwanghafte Fixierung auf irgendeine belanglose Einzelheit der Eisenbahn, die alle anderen übersehen haben. Die Rätsel reichen von einer ledrigen Fetischfigur auf einer Küchenanrichte über gestohlene U-Boot-Pläne, verborgen in der Tasche eines toten Schreibers, bis hin zu den schwarzen Klippen Cornwalls und dem Fall eines Spions am Vorabend des Krieges. Dazu gesellt sich die vertraute Gesellschaft: der flinke, wieselhafte Lestrade und der behäbige, allwissende Mycroft, der sich damit begnügt, sein bescheidenes Gehalt zu beziehen und an sich selbst nichts zu ändern.

Das Grauen bleibt dem Alltäglichen dicht auf den Fersen. Holmes täuscht sein eigenes Sterbebett vor, um einem Giftmörder ein Geständnis zu entlocken, oder lässt einen Schuldigen laufen, wenn die Beweise des offiziellen Gesetzes seinem eigenen Gerechtigkeitsempfinden zuwiderlaufen. Ich habe nie geliebt, Watson, gesteht er in einem der Fälle, doch täte ich es, und wäre die Frau, die ich liebte, einem solchen Ende begegnet, so handelte ich vielleicht ebenso wie unser gesetzloser Löwenjäger.

Hier ist ein Detektiv auf der Höhe seiner Kräfte und, auf den letzten Seiten, an der Schwelle zu einer veränderten Welt. Acht Türen, jede öffnet sich auf ein kleines Rätsel, jede wartet nur auf jemanden, der einem Geist bei der Arbeit gerne zusieht.