Herz der Finsternis

Dieses Rätsel ist Mr. Kurtz, ein außergewöhnlicher Elfenbeinhändler, dessen Name wie eine Legende ausgesprochen wird, lange bevor der Mann selbst erscheint. Kurtz treibt Elfenbein ein wie kein anderer und weigert sich, heimzukehren. Marlows Reise zu ihm verläuft langsam und traumartig. Nebel liegt über dem Wasser wie etwas Festes. Er kommt vorbei an angeketteten Arbeitern, an einer Station, wo sein Dampfer gesunken auf dem Grund liegt, an einem Direktor, dessen geschliffene Beschönigungen etwas Kälteres verbergen. Sein Boot kriecht unter dem Wald dahin wie ein träger Käfer. Und Kurtz, als er näher rückt, gibt sich zunächst nur als Stimme zu erkennen.

Das Erzählen brütet und verlangsamt sich, doch es lässt Raum für andere Töne: die grimmige Ironie der Behördensprache, die plötzliche Fremdheit eines jungen russischen Händlers in einem Anzug aus buntem Flickwerk, der an einem Flussufer plappert, das noch nach einem Hinterhalt riecht. Marlow ist ein Erzähler, der zugleich für das Absurde und für das Grauen empfänglich ist. Er beobachtet genau, und er verschont sich selbst nicht.

Unter dem Abenteuer läuft eine härtere Frage mit — was das ganze Unternehmen des Empire rechtfertigt, und ob überhaupt irgendetwas es tut. Das Sterben im Hain und die tadellos geführten Kontobücher gehören zu ein und derselben Rechnung. Was Marlow im Herzen des Flusses findet, ist nicht das, was die Legende versprochen hatte, und das Erzählen davon, dargeboten vor einer Handvoll schweigender Männer auf einer dunkelnden Flut, ist seine eigene stille Abrechnung.