Die Insel des Dr. Moreau

H. G. Wells baut das Grauen geduldig auf, in Bruchstücken — ein spitzes, pelzbedecktes Ohr, das unter dem Haar eines Dieners hervorlugt, drei gedrungene Gestalten, die in einer Waldlichtung singen und sich wiegen, eine Tür, die sich auf Blut und Karbol und ein entsetzliches, rot verschmiertes Gesicht öffnet. Was Moreau mit den Tieren seiner Insel anstellt und warum die Grenze, die er zwischen Tier und Mensch gezogen hat, sich nicht halten lässt, erschließt sich in Prendicks langsamem, entsetztem Begreifen.

Um ihn herum rezitieren die Tiermenschen ihr feierliches Gesetz, um sich gegen die eigene Natur abzuschirmen: Nicht auf allen vieren zu gehen; das ist das Gesetz. Sind wir nicht Menschen? Es ist ein Buch über Schmerz und Macht und über die dünne Haut zwischen dem Menschlichen und dem Tierischen — und über einen Mann, der zusieht, wie sie zerreißt.

Der Rahmen ist kühl und dokumentarisch gehalten, ein Neffe, der Aufzeichnungen veröffentlicht, deren Wahrheit er nicht bezeugen kann, und gerade diese klinische Ruhe lässt das Grauen darunter umso härter treffen. Das Ufer ist da, für jeden Leser, der bereit ist, es zu betreten.