A Ilha do Dr. Moreau

H. G. Wells constrói o pavor com paciência, aos fragmentos — uma orelha pontiaguda e coberta de pelos, entrevista sob os cabelos de um servente; três figuras atarracadas que cantam e se balançam numa clareira da selva; uma porta escancarada sobre sangue e ácido fênico e um rosto pavoroso, manchado de vermelho. O que Moreau faz aos animais de sua ilha, e por que a fronteira que ele traçou entre fera e homem se recusa a manter-se firme, revela-se aos poucos, através da lenta e horrorizada compreensão de Prendick.

À sua volta, o Povo das Feras recita a Lei entoada para conter a própria natureza: Não andar de quatro; essa é a Lei. Não somos Homens? É um livro sobre a dor e o poder, sobre a tênue membrana que separa o humano do animal, e sobre um homem que a vê rasgar-se.

O enquadramento é friamente documental — um sobrinho que publica papéis que não consegue comprovar —, e essa calma clínica faz com que o horror por baixo dela atinja ainda mais fundo. A praia está ali, à espera de qualquer leitor disposto a pisá-la.