L’isola del dottor Moreau

H. G. Wells costruisce il terrore con pazienza, per frammenti: un orecchio appuntito e ricoperto di pelo intravisto sotto i capelli di un inserviente, tre figure tozze che intonano nenie ondeggiando in una radura della giungla, una porta spalancata su sangue, acido fenico e un volto orribilmente imbrattato di rosso. Ciò che Moreau sta facendo agli animali della sua isola, e il perché il confine che ha inciso tra bestia e uomo si rifiuti di reggere, si svela man mano attraverso la comprensione lenta e sgomenta di Prendick.

Intorno a lui il Popolo delle Bestie recita la propria Legge cantilenante per tenersi a distanza dalla loro stessa natura: Non camminare a quattro zampe; questa è la Legge. Non siamo forse Uomini? È un libro sul dolore e sul potere, sulla sottile membrana che separa l’umano dall’animale, e su un uomo che la vede lacerarsi.

La cornice ha il distacco freddo di un documento — un nipote che pubblica carte impossibili da verificare — e quella calma clinica fa sì che l’orrore che vi cova sotto colpisca ancora più a fondo. La riva è lì, per qualunque lettore abbia voglia di posarvi il piede.