Grimms Märchen

Es ist ein Aufgebot, an das sich fast jeder halb erinnert. Dornröschen, das hundert Jahre hinter einer Dornenhecke schläft, die einen ganzen Palast verschlingt. Hänsel, der seinen Weg mit Kieselsteinen markiert, und Gretel, die beide rettet, indem sie eine Hexe bittet, ihren eigenen Ofen vorzuführen. Rapunzel, die ihr goldenes Haar herunterlässt. Ilsebill, die Frau des Fischers, die sich von einer Kate bis hinauf zu Sonne und Mond wünscht. Und Rumpelstilzchen, das die Nacht hindurch spinnt und vor sich hin singt: Ach, wie gut, dass niemand weiß, dass ich Rumpelstilzchen heiß!

Die Sprache ist schlicht und unaufgeregt, wie geschaffen zum Vorlesen, mit Liedern, die sich Wort für Wort wiederholen, und Versen, die ein Zuhörer bald mitsprechen lernt. Echte Finsternis zieht sich hindurch — ein Wolf, der die Haube der Großmutter trägt und in ihrem Bett liegt — und daneben ein trockener Sinn fürs Komische: vier alternde Tiere, die sich zu einem wackligen Turm auftürmen, um eine Räuberbande zu erschrecken, ein Zwerg, so erbost, dass er mit dem Fuß glatt durch den Boden stampft.

Unter allem Zauber läuft eine stille Logik. Kleine Freundlichkeiten gegenüber übersehenen Geschöpfen kehren zurück; Torheit entpuppt sich als verkappte Weisheit; die Starken werden gedemütigt und die Demütigen erhöht. Die Tür steht offen zu einem Wald, der sehr lange darauf gewartet hat, dass man ihn wieder betritt.