حرب العوالم

يتجمهر الناس عند الحفرة، يتوقّعون رجالًا. لكنّ ما ينبثق بدلًا من ذلك كتلةٌ رماديّة لمّاعة بعيون قاتمة وأذرعٍ ملتوية تتلوّى، ويبعث منظرها الفزع في القلوب فيتفرّق الجمع. ثم يأتي شعاع الحرارة، فتستحيل بعثة السلام الوديعة براياتها البيضاء إلى نارٍ في لحظة. من هناك يفرّ الراوي عابرًا سهلًا مشتعلًا، ويختبئ في بيتٍ خرِب برفقة قسٍّ ينهار إيمانه شيئًا فشيئًا، ثم تتقاطع دربه مع جنديّ مدفعيّة تفيض بذهنه المشاريع الكبرى. أما في لندن، فيجرف التيّار أخاه في ذلك النزوح الجماعيّ المذعور الذي أفرغ المدينة.

يكتب ويلز نهاية العالم برؤيةٍ مزدوجة غريبة: عين العالِم الطبيعيّ الباردة التي تُفصّل تشريح المريخيّين، وعين الرجل المرتجفة الذي صار، على حدّ قوله، حيوانًا بين الحيوانات، تحت وطأة الأقدام المريخيّة. طرقاتٌ سوداء متفحّمة تمتدّ كأنقاض بومبي؛ وممرٌّ من العشب القرمزيّ يتصاعد كقطراتٍ عملاقة من الدم؛ والمدرّعة «ثاندر تشايلد» تندفع مشتعلةً نحو الآلات بينما يشهد اللاجئون المنظر من البحر.

ليس ما يعلق في الذهن هو الآلات، بل الأسئلة الكامنة تحتها — كيف تبدو الإنسانيّة حين يُنتزع عنها نظامها المألوف، وكم من هذا العالم امتلكته حقًّا في يومٍ من الأيام. وعلى اتّساع أفقها الكونيّ، تظلّ القصّة تضيق وتضيق، حتى يستقرّ كلّ ما تصدّع وانفتح على شيءٍ صغير، إنسانيّ، رقيق.