Essays von Henry David Thoreau

Der hier arbeitende Geist ist zugleich rastlos und ohne Eile. Ein gewöhnlicher Winterfrost wird zu einer ganzen kristallinen Botanik, zu einer Philosophie, die gedeiht, ohne die Türschwelle zu verlassen. Ein Boot gleitet nachts mit Feuer am Bug dahin und erleuchtet den Grund des Flusses, sodass die Fische in jeder erdenklichen Haltung schlafend sichtbar werden. In Maine setzt ein Kanu zwischen den Erlen zurück, und zwei Elche starren heraus wie riesige, aufgeschreckte Kaninchen. Thoreau liest Chaucer als den menschenfreundlichen Vater der englischen Dichtung, stellt Ossians karge Verse neben die Homers und verfolgt den Apfelbaum durch die Jahrhunderte bis zu einem einzigen wilden Exemplar, das unbeachtet auf einer Klippe gedeiht und dessen Geschichte vielleicht nur einer Meise bekannt ist.

Dann verschärft sich der Ton. Aus Weigerung, die Kopfsteuer zu zahlen, verbringt Thoreau eine Nacht im Gefängnis und stellt fest, dass die steinernen Mauern seinen Körper mit seinem ganzen Wesen verwechselt haben – seine Gedanken durchdringen sie mühelos, und so kommt er dazu, die Institution eher zu bemitleiden als zu fürchten. Es findet sich hier Empörung, gegen die Sklaverei und einen ungerechten Krieg, und ein trockener Humor, der nebenherläuft. Jene Regierung ist die beste, die am wenigsten regiert, schreibt er; und an anderer Stelle: Lies nicht die Times. Lies die Ewigkeiten.

Ein Duft kann ein Argument tragen, das die Rhetorik nicht vermag. Eine einzige weiße Seerose, rein aus dem Schlamm emporsteigend, mag eine zerbrechliche Hoffnung wiederherstellen. Was die Sammlung vom Leser verlangt und wofür sie ihn belohnt, ist Aufmerksamkeit: Diese Seiten verausgaben sich darin, zu beweisen, dass in der Wildnis die Bewahrung der Welt liegt, ein beobachtetes Ding nach dem anderen.