Ensaios de Henry David Thoreau

A mente que aqui trabalha é inquieta e serena ao mesmo tempo. Uma geada comum de inverno torna-se uma botânica inteira e cristalina, uma filosofia cultivada sem sair da soleira de casa. Um barco desliza pela noite com fogo à proa, iluminando o fundo do rio e revelando peixes adormecidos em todas as posições. No Maine, uma canoa recua por entre os amieiros e dois alces espreitam como coelhos gigantes assustados. Thoreau lê Chaucer como o humano pai da poesia inglesa, coloca o verso austero de Ossian ao lado do de Homero e acompanha a macieira ao longo dos séculos até um exemplar bravio que prospera despercebido num penhasco, sua história conhecida talvez apenas por um chapim.

Então o tom se aguça. Recusando-se a pagar o imposto por cabeça, Thoreau passa uma noite na prisão e descobre que as paredes de pedra confundiram seu corpo com a totalidade de si — seus pensamentos as atravessam, e ele acaba por sentir pena da instituição em vez de temê-la. Há indignação nestas páginas, contra a escravidão e uma guerra injusta, e um humor irônico que a acompanha. O melhor governo é o que menos governa, escreve ele; e, em outro momento, Não leiam o Times. Leiam as Eternidades.

Um aroma pode conduzir um argumento que a retórica não alcança. Um único nenúfar branco erguendo-se puro do lodo talvez baste para restaurar uma esperança frágil. O que a coletânea pede ao leitor, e recompensa, é atenção: estas páginas se consomem provando que na Natureza selvagem está a preservação do mundo, uma coisa observada de cada vez.