Ensayos de Henry David Thoreau

La mente que trabaja aquí es inquieta y pausada a la vez. Una escarcha invernal cualquiera se transforma en toda una botánica cristalina, una filosofía cultivada sin salir del umbral. Una barca se desliza de noche con fuego en la proa, alumbrando el fondo del río para revelar peces dormidos en toda suerte de posturas. En Maine, una canoa retrocede entre los alisos y dos alces se asoman como conejos gigantes y sobresaltados. Thoreau lee a Chaucer como el humano padre de la poesía inglesa, coloca el verso austero de Ossian junto al de Homero, y sigue al manzano a lo largo de los siglos hasta dar con un ejemplar silvestre que prospera inadvertido en un risco, cuya historia acaso solo conozca un carbonero.

Luego el tono se afila. Al negarse a pagar el impuesto de capitación, Thoreau pasa una noche en la cárcel y descubre que los muros de piedra han confundido su cuerpo con la totalidad de su ser: sus pensamientos los atraviesan, y termina por compadecer a la institución en lugar de temerla. Hay aquí indignación, contra la esclavitud y una guerra injusta, y un humor socarrón que la acompaña. El mejor gobierno es el que gobierna menos, escribe; y en otro lugar: No leas el Times. Lee las Eternidades.

Un aroma puede sostener un argumento allí donde la retórica no llega. Un solo nenúfar blanco que se alza puro desde el fango podría devolver una esperanza frágil. Lo que la colección pide al lector, y le recompensa, es atención: estas páginas se consumen probando que en lo Salvaje está la salvación del mundo, una cosa observada a la vez.