Max Havelaar

In jenem Bündel lebt eine ganz andere Geschichte – die von Max Havelaar, einem idealistischen Assistenz-Residenten, frisch nach Lebak im niederländischen Java versetzt. Brillant und widersprüchlich, scharfsinnig und weichherzig zugleich, legt Havelaar einen Eid ab, die einheimische Bevölkerung vor Erpressung und Willkür zu schützen – und begeht dann den Fehler, es ernst zu meinen. An seiner Seite stehen seine treu ergebene Frau Tine, der aufrichtige und vorsichtige Kontrolleur Verbrugge, ein würdevoller, betagter Regent, dessen Übergriffe Havelaar aufzudecken geschworen hat, und eine Witwe, die glaubt, ihr Mann sei gestorben, weil er dieselben Fragen stellte.

Das Buch bewegt sich zwischen zwei Tonlagen und lässt sie miteinander streiten. Drystubbles selbstgefälliges Moralisieren entlarvt bei jeder Gelegenheit seine eigene Heuchelei, während die Java-Kapitel von sittlicher Empörung getragen werden. Die eingeschobene Erzählung vom Jungen Saïdjah und seiner Adinda bietet eine stille Elegie. Multatuli vertraut darauf, dass die Ironie die Arbeit tut: die Ehrlichkeit eines Trägers, die niedergeschlagenen Augen eines Häuptlings, eine Zeile belegter Beweise, laut vorgelesen in einem stillen Raum.

Geschrieben, um gehört zu werden, ist dies ein Roman, der sich nicht scheut, offen über ein Unrecht zu sprechen, das er nicht auf sich beruhen lassen will. Er verlangt nur nach Lesern, die des schwierigen Glaubens fähig sind, dass unter jener dunklen Haut Herzen schlagen – und hält ihnen dann die Tür offen.