Die Zeitmaschine

Am darauffolgenden Donnerstag erscheint derselbe Gastgeber verdreckt, hinkend und abgezehrt und beginnt die Geschichte von acht Tagen, verbracht im Jahr 802 701. Er erzählt von einem Absturz auf eine regengepeitschte Wiese unter einer verwitterten Weißen Sphinx, deren blinde Augen durch Hagelschwaden lächelten. Er erzählt von einer Welt zerfallener Paläste und einem kleinen, sanften Volk in purpurnen Gewändern — und, im Dunkel darunter, von etwas Bleichem, das zu einem Brunnen flieht und in die Erde hinabsteigt. Das meiste davon wird wie eine Lüge klingen, warnt er. So sei es! Es ist wahr — jedes einzelne Wort, trotz allem.

Wells schickt seinen Reisenden in eine Zukunft, die sich der Gestalt, die er erwartet, immer wieder verweigert. Die zerbrechlichen, kindhaften Eloi und die nächtlichen Morlocks sind zwei Zweige desselben erschöpften Baumes, und die Theorien, die er zu ihrer Erklärung ersinnt, verschieben sich beständig, während Zärtlichkeit — ein Mädchen namens Weena, aus einem Fluss gerettet, während ihr eigenes Volk untätig zusieht — jede kühle Schlussfolgerung durchkreuzt. Das Staunen trägt hier eine dunkle Unterströmung.

Unter dem Abenteuer verläuft eine lange Frage danach, wohin Behaglichkeit und Kampf am Ende führen. Es ist ein Buch über die Weite der Zeit und über das Kleine, das sie überdauert: ein Fluss aus poliertem Stahl unter purpurrotem Himmel, das Aufflammen eines Streichholzes in einer Höhle, ein verwittertes Marmorgesicht, das durch den Hagel lächelt. Am Ende jenes langen Laborgangs steht die Tür offen. Treten Sie hindurch und sehen Sie, wie weit er reicht.