A Máquina do Tempo

Na quinta-feira seguinte, o mesmo anfitrião chega imundo, coxeando, abatido, e começa a narrar os oito dias que passou no ano de 802.701. Fala de despencar sobre um gramado açoitado pela chuva, aos pés de uma desgastada Esfinge Branca, cujos olhos cegos sorriam através das cortinas de granizo. Descreve um mundo de palácios em ruínas e um povo pequeno e gentil, de túnicas roxas — e, nas trevas por baixo deles, algo pálido que foge em direção a um poço e desce para dentro da terra. Boa parte disto vai soar como mentira, adverte ele. Pois que seja! É verdade — cada palavra, ainda assim.

Wells envia seu viajante a um futuro que insiste em recusar a forma que ele espera. Os Eloi, frágeis e infantis, e os Morlocks noturnos são dois ramos de uma mesma árvore exausta, e as teorias que ele constrói para explicá-los não param de mudar à medida que a ternura (uma garota chamada Weena, salva de um rio enquanto os seus próprios olham) complica cada conclusão fria. O encantamento, aqui, traz uma correnteza por baixo.

Sob a aventura corre uma longa pergunta sobre aonde o conforto e a luta finalmente levam. É um livro sobre o tempo vasto e as pequenas coisas que a ele sobrevivem: um rio de aço polido sob um céu carmesim, a chama de um fósforo numa caverna, um rosto de mármore gasto sorrindo através do granizo. A porta permanece aberta ao fim daquele longo corredor de laboratório. Atravesse-a e veja até onde ela vai.